Придет орда миног,
И море густо порастёт
Бетонным лесом ног.
Когда вопящая толпа
Лишится разом уст
И вырастет из потолка
Густой шершавый куст.

Когда одна твоя рука
Вдруг станет из огня,
И ноги станут из песка,
И в небе зазвенят
Крылатых стаи бубенцов
Из меди и стекла,
И сложатся они в лицо
Кричащего осла.

Ты сможешь прядь
Со лба убрать,
Чуть поскрести висок,
И с чистой совестью сказать,
Что жизнь всего лишь сон.

_/_(*)_\_