Моя душа как саксофон.
Торчит кусок громо²твода,
Одним концом втираясь в сон.

Глаза, прикрытые рубахой
Белёсых, словно вата, век,
Невольно под²аются страху:
- Зачем он нужен, мокрый снег?

Кричат серьёзные вороны
И стаей вьют над червяком.
Как голыши, деревьев кроны
Скрипят и подпирают дом.

И всё настолько безразлично:
Куски деревьев. Перья птиц…
И ветер дует неприлично
На горсть осен²их ягодиц.

1998, Жестылёво