Листвой задаются кусты.
Смотрю на минувшие годы
С довольно большой высоты.

Хоть школу пока ещё видно,
Где я – со смеющимся ртом…
Но в «салки» играть не солидно
С огромным пивным животом.

Запрятан в глубокие ножны
Мальчишеский пыл, как кинжал.
Воротит меня от пирожных!
(А в детстве я их обожал)!

Мне хочется крикнуть порою:
- Давайте устроим пикник!
Но молча хохочут герои
Моих сберегательных книг.

Что сделал полезного в жизни?
Удачно ли я наследил?
Предался ли нужной харизме?
И те ли стихи сочинил?

А сколько мелодий пропето?
Осталось ли их «на потом»?..
Моё сорок первое лето
Смеётся за дальним кустом.

11.06.2012