В такое утро кажется, что вечная тянущая боль в груди от непроходящих обиды и беспокойства могут однажды закончиться. И я снова стану весёлым, уверенным и беспечным человеком.

Наверное нужно просто перестать постоянно внутренне сжиматься, ожидая следующего удара. Именно этот спазм и вызывает непроходящую боль.

Нужно научиться ждать радости. И даже если радость так и не придет, время ожидания будущего перестанет быть пыткой.

Иногда свирепая мистогогия берёт верх в моем опиздошеном уме. И тогда мне кажется, что это я сломал мир. Я был с ним небрежен. Слишком жадно глотал опыт. Слишком резко дёргал рычаги и давил на огромные красные кнопки.

Этот сорт бреда ведёт в безну утешительного солипсизма. В буддийскую "непрерывность". В столь же наивную, сколь и уютную веру в то, что починив себя, можно починить и реальность.

Все это конечно же просто духоподъемная ложь. Копаясь внутри себя реальность не починить. Все, что можно сделать, это заставить себя принять паскудные невыносимые перемены, как норму.

Возможно потому люди и соглашаются умереть. Просто они понимают, что умереть проще, чем принять за норму новые свойства мира.