Их вкус, свирепо, ровно жуткий,
Их лиц картофельное тесто,
Их кособокие тела,
Мне мерзостно любое место
Что любо им. От их тепла
Исходит вонь свиного хлева.

Их поселенья и посевы
По мне лишь свалка.
Город крыс.
Их творчество источник мУки,
Им надо бы отрезать руки
За их стихи да живопИсь.

-Ты просто не смотри на них..
Мне говорил отец мой бледный.
Вдали закат приморский, медный
Горел. Один. И мы одни.

Я не смотрел. Я отказался
От всех успехов и карьер.
Я странной рыбой оказался,
Что никому не взять в пример.

Я убежал в янтарь вечерний.
Я спрятался в густых кустах.
Я отвергал любой учебник.
Я призраком полдневным стал.

Я не желанная добыча,
Я им не конкурент в игре,
Для них мой образ обезличен,
Скрыт в грубых листьях и в коре.

Но ни “зачем”, ни “для”, ни “ради”,
Пока вокруг гремит и льёт,
Вновь кто-то возникает сзади,
И ржавым шилом в сердце бьёт.