Отбросов прятался в саду
В кустах пьянящего жасмина
Он корчил яростную мину
И думал злую ерунду.

Сад плыл в полуденной жаре,
В соцветьях пчёлы бормотали,
Жилища ткачики латали
Плясали блики на коре.

В лиловой мгле висели розы,
Над тёмным, тинистым прудом
Навис гнилой купальный дом.
Сновали острые стрекозы.

Цикады лютые звенели,
В полёте ласточки пьянели,
Роскошно полыхало лето.
Отбросов ненавидел это.

Он думал:
- Вот потоки лжи.
Медвяной, приторной бесстыжей,
И только истинная жизнь
Пропитана сортирной жижей.

Жизнь - это банка с пауками,
Сосуд с пинками и плевками,
Визг истязаемых истот
И запах свежих нечистот.

А красота, она как водка,
Дурманит мозг и портит глаз,
Она обманывает нас
И как блудливая молодка

В альков с ужимкой нас ведёт
И кошелёк у нас крадёт.

И, если хочешь выжить ты,
Беги от блядской красоты!

В тот самый миг пчелиный рой
Упал в жасминный куст с вершины,
Сто тысяч жал вонзились в спину
Отбросову. Он головой
Пробил фанерную ограду
И с воем бросился из сада.

Да. Этот рой был создан мной.
И сад, да и Отбросов тоже.
Вот он сидит с опухшей рожей.
В родной помойке. Но живой.

И, если с ним согласен ты,
Беги от блядской красоты!